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mercoledì 13 agosto 2014
Disegno di Salvatore Jolt Gallo
lunedì 11 agosto 2014
domenica 10 agosto 2014
"Tattoo" di Salvatore Jolt Gallo
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sabato 26 luglio 2014
domenica 13 luglio 2014
mercoledì 9 luglio 2014
venerdì 20 giugno 2014
"Johnny Depp" di Vito Giuseppe Ferrulli
,
...video work in progress...
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domenica 15 giugno 2014
giovedì 12 giugno 2014
martedì 27 maggio 2014
lunedì 19 maggio 2014
"La Roue de Fortune" dei Major Arcana
Major Arcana - La Roue de Fortune (EP From the Ashes)
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domenica 18 maggio 2014
mercoledì 7 maggio 2014
"That's Enough" di Mario Conterino "TBP"
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giovedì 24 aprile 2014
"Tears from Freyja - Preludes for Electric Guitar" di Giuseppe (Joe) Dardano
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mercoledì 23 aprile 2014
"La Valle dei Ricordi" di Francesco Casuscelli
Tutte le volte che sogno di te
mi ricordo la mia campagna quella dell’infanzia
quella che mi porto dentro,
quando nei suoi profumi perdevo i giorni,
nella sua polvere correvo nel sole, con la terra sulla pelle.
Nella valle trovavo le ore segnate dalle ombre
e lasciavo scorrere le mie canzoni nell’eco.
Sotto la sua ombra cullavo i miei desideri
giocando con la sabbia e leggendo le avventure dei fossili
La solitudine svaniva nel fischio dei merli,
nel canto graffiante delle cornacchie,
nel battito delle ali che celavano le nuvole.
Se avessi ascoltato il tuo silenzio
mi sarei svegliato correndo ad inseguire i ricordi sfumati.
Ma del futuro non ho capito il segreto
ho solo inseguito un sogno e,
in quel sogno mi sono svegliato stanco e sudato
senza potermi fermare.
Adesso, continuo a camminare ma non sono più solo
sotto la tua luce i miei passi hanno finalmente trovato la loro strada.
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- Blog: Sospensioni Molecolari
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domenica 20 aprile 2014
venerdì 18 aprile 2014
"Body Poetry - Testamento" di Mauro Cesaretti
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mercoledì 16 aprile 2014
"L'uomo senza volto...esistenze appartate" di Elisabetta Pedata Grassia
Il percorso era sempre lo stesso. Il parco nuovo dove i bambini senza maglia giocavano mettendo la pelle alla mercè del sole cocente; le donne che non potevano permettersi vacanze esotiche, come matrone antiche filavano i loro discorsi all'ombra degli alberi, mentre i più piccoli ritornavano da loro con i volti rigati dalle lacrime, con le ginocchia sbucciate. Era il segno dell'estate, l'apertura di finestre e porte sui pianerottoli anneriti dal fumo delle braci. Il fuoco nel fuoco dell'aria silenziosa, dava l'idea che infondo il tempo non esistesse. Come se tutte le cose, gli eventi, i dolori e le gioie delle stagioni passate non fossero mai esistiti. Questo era l'estate un'immemore distesa di biancore e sospensione.
La parte retrostante del parco dava su una piccola cappella, lì opulenta e bizantina si ergeva la Madonna della scuola. Un raccordo di due strade differenti: il sacro deserto del raccoglimento e il ritrovo di quelli che il paese definisce '' i tossici'' .
Quello però era il giorno dell'uomo senza volto. La macchina era parcheggiata alla rinfusa, come si fosse fermato di scatto senza manovre, un'urgenza che avrei capito solo dopo.
In macchina addormentato c'era un ragazzino con la bava cristallizzata agli angoli delle labbra e le mani piccole da neonato.
Sotto la cappella c'era l'uomo senza volto con le mani giunte. Non era seduto o raccolto nella calma, somigliava alla sua auto gettata lì a caso, nella fretta, nell'urgenza. Oscillava come un pendolo e anche lui piangeva, come i bambini del parco. Ma i vestiti non erano laceri e le ginocchia non erano sbucciate.
Quindi anche questo era l'estate.
L'osservazione del mistero che si propagava in ogni dove .Del dolore esposto sotto la luce indiscreta e violenta del sole.
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martedì 15 aprile 2014
"Il Giorno della Memoria" di Paolo tiberi
Un bel giorno A.F. si svegliò sentendosi più strano del solito. S’alzò dal letto, andò in bagno. Accese la radio. Sagge persone discutevano in un programma radiofonico. Esprimevano parole di speranza per un futuro migliore, augurandosi che gli orrori del passato non possano verificarsi nuovamente un domani più o meno lontano.
A.F. odiava il Giorno della Memoria.
Con la fronte corrucciata si lavava i denti.
Nel frattempo rifletteva sui morti quotidiani di cui non si parla nei programmi radiofonici. Poi pensò anche a quelli di cui si parla nei programmi radiofonici e di cui se ne fregano un po’ tutti. Sputò il dentifricio nel lavandino.
Ricominciò a spazzolarsi i denti.
Ricordò stragi più o meno celebri. Dovrebbe esserci un Giorno della Memoria ogni secondo. Dovrebbero esserci secondi della Memoria ogni giorno. Dovrebbero esserci Alberi della Memoria in ogni angolo della terra. Non è poi del tutto giusto celebrarne in pompa magna giusto un paio all’anno, più i giorni della memoria locali. Due aerei sbattono contro le Torri newyorkesi. Giusto non dimenticare. L’eccidio degli Ebrei. Giusto non dimenticare. Gli Italiani ricordano le Fosse Ardeatine e gli Etiopi il monastero di Debre Libanos.
Chissà se i pellerossa celebrano il Giorno della Memoria. Oppure se i Selk’nam celebrano il Giorno della Memoria. I Tasmaniani celebrano il Giorno della Memoria? I Palestinesi festeggiano?
A.F. sputò nuovamente il dentifricio nel lavandino.
Tibet.
Siamo proprio forti, anche i morti classifichiamo.
A.F. rischiava seriamente di sfociare nel razzismo. Situazione capovolta rispetto alle sue normali linee guida intellettuali profondamente antirazziste.
Ma A.F. credeva anche nell’eguaglianza. E classificare i morti non è eguaglianza.
Siamo più razzisti con i morti che con i vivi.
E abbiamo davvero una memoria molto corta. Specialmente se sopravvissuti.
A.F. si sciacquò la bocca.
Uscì dal bagno pensando: “che schifo.”
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sabato 12 aprile 2014
"Poesia" di daniele Cacciato
Ingabbiato
dal mio cerchio crudele,
guardo, al di la del fuoco,
il mondo
desiderandone l’alito.
Mani gentili
mi invitano
al convivio di una vergine
macchiata di sangue.
Le mani allungo
a rubarne i pensieri,
ma la vampa del rogo
brace
farà delle mie carni
quando
il vento di maestrale
disperderà
le sterili ceneri
del mio essere,
a stento,
un miraggio soltanto.
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